Cada vez que me desnudo en tus pensamientos

descubro esa vorágine de palabras rebotando

desde esa entrada misteriosa y protegida

que me impide respirar tus ilusiones

pero ahí estoy o no sé ya donde he estado

los últimos dos mil años de tu suerte

los últimos descuentos de la historia

que se lamenta de perder sus riquezas

porque ahí vamos camino al destino

recogiendo aquellos cristales de colores

que una vez conformaron tu imagen

tu por tus senderos yo desde el camino

que está detrás del altar

en la iglesia de los girasoles

Porque ahí vamos

allá llegaremos algún día

que importa el tiempo o los cristales

que importa

la arena goteando desde esa pared

si ya estamos desenterrando aquellos huesos

ya tenemos la última carta de la resurrección

ya tenemos la nostalgia y sus cultivadores

y no seremos los primeros en llegar

Porque ahí vamos por ese sendero de hojas

el mismo que años atrás

describió el paso del poeta

de sus viejos y malgastados hábitos

y por si nadie quiere rezar

después de la medianoche

el poeta regresa a convencerlos

pero regresa

porque sabe que en algún instante

de ese tiempo marchito y desplumado

encontrará nuestros cuerpos

conversará en voz baja

con nuestras sombras

y en un acto de suprema ilusión

donde ya no se necesitarán las palabras

sino los pensamientos nos devolverá

esa arena tan necesaria a nuestra respiración

si, la misma arena

que se despilfarra desde la pared

y es la que evita que podamos llegar

al mismo punto que nos reencontrará

al mismo punto donde comenzará

la historia de nuestra vida.